– Ле, вацок[1], что за симпы у тебя на ногах?

– Дядька шьет. Зачетные, даже?

– Легенда дядька, есть же.

Подслушано на 26[2]

Когда мне было шесть лет, бабушка сдавала комнату одному обувщику. После работы он до вечера курил «Казбек», сидя на пороге своего квадрата в чудных, замысловатых туфлях с острым, приподнятым носом (я такие только у Аладдина в сказке видела), и что-то читал. «Лучше бы женился, авлия[3]!» – шипела за спиной моя прамама. Видимо, он понял, что занятие не совсем нравится домовладелице, и скоро книги куда-то пропали. Уже после, когда он съехал, мы обнаружили целую полку… в дворовом туалете. У нас был свой, в доме, а квартирант пользовался этим. Теперь понятно, чего он там часами делал. Бабушка думала, болеет, пакъир[4]...

Я быстро заграбастала все это зачитанное и пропахшее табаком наследие – и понеслось! Началось все с какой-то детективной истории братьев Вайнеров, которую я не поняла и не полюбила. Потом были грустные военные повести Быкова, скучный Салтыков-Щедрин, веселые Ильф и Петров в мягкой обложке и даже «Маленький принц». Детский ум пытлив и неразборчив, потому я читала все, не пытаясь систематизировать хотя бы по какому-нибудь псевдовзрослому признаку (большая/маленькая, с картинками или без и т. д.).

Книжки бывшего соседа заканчивались, нелюбовь школьной библиотекарши ко мне только начиналась. Конечно, придет, сядет до шести читать… То ли дело другие дети: заходят раз в полгода, и то за учебниками по программе. Тоже мне, Матильда из сказки Даля…

Прошло много лет. Любовь к книгам должна была привести меня либо на филфак, либо на карниз (либо с филфака на карниз), но обошлось. Я теперь учу других любить книги. У нас даже есть  своя ежегодная книжная полка. Помните, у профессора Слизнорта была полка с любимчиками из Хогвардса? Так вот, на нашей полке в этом году «Осень патриарха» Маркеса, «Спекторский» Пастернака и уже почти вся Наринэ Абгарян. Спорим по поводу «Зулали» (не «Манюня», конечно, но тоже хорошая).

Вчера ехала домой поздно и с пересадками. Курсовики задержали. В последней маршрутке (не дай Бог, сломается по дороге, тьфу-тьфу, через плечо, иншаллах, иже еси на небеси и проч.) было немноголюдно. Кто-то спал, кто-то жевал. Я представляла, как дома сначала пожую вчерашний узбекский плов, а потом посплю часов шесть. Водя глазами по днищу старой газели, я вдруг заметила на ногах одного из пассажиров те самые «носатые» туфли из детства. Нет, чуда не случилось (это ведь не сценарий индийского фильма, а суровая горская действительность). Это был не тот квартирант, но выражение лица этого уже седого, но еще вполне молодого мужчины было явно расположено к беседе.

– Что, чан[5], башмаки мои приглянулись?

– Нет, просто я такие давно не видела.

– Еще бы ты их видела, такие только в Новолаке[6] шьют. Там целая фабрика.

– И что, есть спрос?

– Шутишь, чан? Семьсот пар в месяц уезжает за границу. 1400 за пару.

– И как же называется ваше производство? Бренд?

– Че?!

– Ну, что вы пишете на коробках, этикетках?

– Ничего. Зачем? Там люди сами знают, что писать. Грамотнее нас.

Я не знала, что ответить. Так легко отдавать чужакам свой труд и не пытаться увековечить свое имя в истории обувной промышленности или хотя бы «включить» традиционные дагестанские понты: мол, я такой молодец, у меня свой бизнес и проч. Странные люди. Хотя, наверное, не всякому это надо. Кому-то достаточно просто работать на заказ и получать за это символическую плату.

– А что же в Европе, носят ваши туфли?

– А чего не носить? Ты открой этот интернет-минтернет, там все актеры в таких ходят.

Еще минут пять мы говорили о то, какая же зараза этот «интернет-минтернет», а потом мой собеседник вышел, заплатив и за меня тоже. У нас так положено: коли с кем-то заговорил, плати, теперь он твой друг.

Наутро на работе шеф хвастался обновками из Италии. Он большой мастак стряпать международные программы и гранты, потому и деньги тратит исключительно за пределами республики и даже страны. Показал туфли. Хе, те самые, из детства и из вчерашней маршрутки. Сказал, что итальянские, купил с огромной скидкой всего за 45 тысяч. Решила не лишать его повода для радости, ведь не каждому по душе носить вещь с биркой «Сделано в Дагестане», а вот «Made in Italy» – это да, по-нашему.

Выше нос, земляки!